Improvisando Amaneceres

Mañana es nada

2006-03-12T14:30:00.000Z

Y veo otra vez esas caras en la autopista... Oh my godness! I can't believe what are watching my eyes! Mejor que te calles. Dos verbos. El chino de la no pizza nos persigue. Tócame un sol, luego un re y un do... ya está. El blues es azules en inglés. Cerveza es un euro. Mañana es nada.

Mucho vaso para tan poco cepillo

2006-03-11T15:26:00.000Z

No llegarán los pelos a la ducha fría, ni las miradas entre espaldas en la cama, ni el rencor, ni los celos, ni las latas de sardinas, ni desesperar a que caduquen las alas, ni domingos de parque y películas malas, ni martes de tele para que el silencio aguante, ni viernes de polvo y cigarrillo porque toca, ni la cama en el congelador y los guisantes en la habitación. No se apagará el sudor, ni habrá que cantar las cuarenta ni carcajadas a escondidas, ni salir a la terraza porque hace frío en el comedor. No llegaremos a ver la sangre en el alma, ni los clavos en la sien, ni las persianas bajadas, ni la peste a rutina y a pies, ni los besos a granel. Ni veremos marcas de carícias por el recorrido de siempre, ni tendrá acompañante mi cepillo de dientes, ni faltarán los acordes del viejo Bob.

Un saludo

2006-02-17T23:19:00.000Z

Harto de vomitar a la luna llena, harto de las barras, los truenos, los coches aparcados, los pakistanís con cerveza. Harto de tanta bohemia y tanta polla, harto de cubitos de hielo, vaso corto, ¡esta canción es increíble! Harto de las eses, los boyerés, el sudor de no acercarse demasiado, la gorra de pelo rizado se pasea por el circo buscando una presa, harto de encontrarse con todos. Y con nada. Harto de tanta mamonada, hoy me quedo en casa, lo de madrugar ya es otro tema. Mañana quiero más de lo mismo.

Un saludo a los ocupantes de esa furgoneta blanca que surca las noches de Cerdanyola en busca de chupitos a cambio de conversación... Seguro que alguno de vosotros la habrá visto alguna vez...

¿Qué más se puede pedir?

2006-01-25T18:03:00.000Z

Se peinaba a lo garçon la viajera que quiso enseñarme a besar en la gare d'Austerlitz...

Un mensaje: “Quiero una birra contigo esta noche. Estoy en casa, amigo”. El raval nos echaba de menos. Y no se hizo esperar el día que menos se lo esperaba. Los vaqueros gays nos buscan en las butacas, pero ya estamos entrando en la autopista. Los bares de la esquina ahora están en plena calle y ya no te sirven güisky en vaso corto ni cierran a la hora que se van a dormir los pakistanís con cerveza. ¿Hay espejos en las paredes o son todos los camareros iguales? Nos sentamos al nivel de los bolsillos del tejano.

Charlie no se mueve, ni habla. Tampoco vigila las chaquetas.

El rojo lo vi yo primero. Un músico hace eses y tiene las pupilas en Cuenca, pero besa de verdad. En esta calle hay que quedarse un rato... pasará algo. El equipo higiene nos obliga a mear en baños al aire libre. El control de dopaje dará positivo. Al final no descubrimos de donde venían las cajas amarillas de cruasanes, pero el chino de melenas nos deleitó con una pizza perfecta para ese paladar. Era en realidad una mezcla entre una crepe y un rollito de primavera.

En fin, y Bou en españa conoció a Bou en francia y se hicieron amigos, y fue dura la despedida, y los hombres con manguera intentaban separarles, pero ellos resistieron, mojándose los pies por aquél cruce de alter egos… tal vez no se vuelvan a encontrar, como nunca más verá a aquella mujer que vivía en la calle, viendo pasar borrachos de cubatas a ocho euros, la que le dio conversación a cambio de nada… ¿qué más se puede pedir?

Y a Bou ya no le entienden los franceses. Y las tres mujeres de la parada del bus se fueron ya a la cama. Y a los farloperos se les queda tragada la tarjeta de crédito. Y al italiano le dará positivo. Y en las gasolineras ya no se limpian las puertas de los lavabos.

Sonido de Apertura de Libro

2006-01-02T15:01:00.000Z

Llega por fin el mes de la muerte en el corte inglés. En la primera planta tenemos a Maria de las Mercedes con su examen parcial de “Aritmética y literatura universal del siglo XX”. En la segunda planta, espera el Señor Fernández-Urquijo para la entrega de la “Disertación sobre la diferencia entre los frescos del Greco y la perspectiva cónica que adquirieron, al obsrvarlos de forma efímera, los conciertos de John Lee Hooker”... Disculpe, ¿A que se refiere con frescos? Debemos ver aun diecisiete plantas más, luego se lo explico.
En fin (vuelvo a robar coletillas), empezaré hoy mismo... Today is the day... otro mes más descubriendo bibliotecas donde siempre habías pensado que había un asilo, admirando obras de arte de la literatura en las paredes de los lavabos de la facultad acompañado de tu noveno cigarrillo de la mañana, mejorando técnicas innovadoras para asesinar a profesores enrollaos y hacer que parezca un accidente, o adquiriendo nuevos y complejos conocimientos en el arte de cagarse en dios y en el puto sistema educativo...
Antes de ponerme a ejercitar los codos, decidí descargar algo de ira en este blog.

Espero que les parezca justo.

Vamos a ver... ñiiiiiiiii... (Sonido de apertura de libro).

Papel de vater

2005-12-31T04:14:00.000Z

El sonido del intermitente hacia la izquierda, hago un traveling larguísimo con la mirada, yo no conduzco... Arboles que dejaron de peinarse en el ochenta por una apuesta contra el irlandés peleón, que no se lava los dientes desde esa misma fecha por la misma razón. Si rima, la culpa es del rock and roll, que es aquello que creó dios el octavo día porque estaba aburrido.
La resaca me recuerda que soy un niño y los pelos de la ducha se quieren apuntar a cursos de francés. Ahora la culpa es toda mía, intentaba cagarme en Dios, pero él no estaba aquí para aceptar mi mierda...

Jugar por Jugar

2005-12-27T13:11:00.000Z

Sugiero que el más triste de los presos tenga derecho a sábanas de seda;

bendita sea la boca que da besos y no traga monedas.

Propongo corromper al puritano, espiar en la ducha a las vecinas,

ir a quitarle al dios de los cristianos su corona de espinas.

Nada de margaritas a los cuerdos, hay que correr más que la policía

para bailar el vals de los recuerdos llorando de alegría.

La vida no es un block cuadriculado sino una golondrina en movimiento

que no vuelve a los nidos del pasado porque no quiere el viento.

Se aconseja dormir a pierna suelta lejos de tentaciones de diseño,

que no pase de largo por tu puerta el hombre de tus sueños.

La rana esconde un príncipe encantado, tu boca un agridulce de membrillo

،qué ganas de un cursillo acelerado de besos de tornillo!

Conviene entrar penúltimo en la meta de la vuelta a la infancia en patinete

y fusilar al rey de los poetas con balas de juguete.

Por qué no doctorarse en cremalleras como hace la hormiguita por tu espalda

e hilvanar con jirones de banderas braguitas rojigualdas.

Hacen falta cosquillas para serios, pensar despacio para andar deprisa,

dar serenatas en los cementerio muriéndonos de risa.

Joaquin Sabina, como no

Abstemio de la cordura

2005-12-24T19:52:00.000Z

El jueves me encontré a Papá Noel en una fiesta. Era en el piso de dos mujeres de nombres idénticos, de aquellas que también aparecen sin que las menciones. No sabía que él estaría allí, pero él sí que sabía que yo iba. Le invité a unas risas y él me sirvió doce cervezas con sus doce pasteles correspondientes. El chorizo de Palencia estaba de puta madre. El ron me lo ponía yo mismo. Luego me dijo que si quería un chute, pero le dije que lo sentía, pero que no jugaba a fútbol. Triste como una pelota en una cuesta, desapareció entre los múltiples abstemios de la cordura, republicanos sin pancarta y siluetas a contraluz de tejanos rotos y ojos rojos. Me ha contado esta mañana un amigo de esos de la vida que desde entonces lo ven asustando a las palomas en medio de plaza catalunya, con las botas como bufanda y los calcetines de pendientes. No para de repetir: "Ya están aquí, ya están aquí"... Si os parais a imaginar esta imagen, hace más gracia de lo que parece... en fin, Papá Noel me ha alegrado el día, por ahora. Le compraré otro remo... ¿o eran renos?

The morning after

2005-12-17T16:37:00.000Z

It's always been wait and see,
a happy day and then you pay,
and feel like shit the morning after...

Elliot Smith, muy friend

A la mierda las estufas

2005-11-21T00:51:00.000Z

"El sexo sólo es sucio si se practica bien" (Woody Allen)
.

Vuelve Esa Risa en el sofá de la muerte. No recordaba lo bien que sentaba. Las musas han pasado de mi, pero ella me tiene entre sus caderas y el colchón. Destapamos la olla y se nos pierde la tapa. No es lo que metes, sino lo que dejas de meter; los pequeños errores, las piernas molestan, las mentes, las pijas. No se necesitan un par de tetas o una buena polla, yo hago el amor con las pijas. ¡Hay que follarse a las pijas! Que vuelva a hervir Tarrassa, a la mierda las putas estufas...

No ha oscurecido aún

2005-11-14T00:55:00.000Z

Esta canción hubiera aparecido en el blog tarde o temprano, pero, no sé porqué, hoy era el día
.
Not Dark Yet
.
Shadows are falling and I been here all day
it's too hot to sleep and time is running away
feel like my soul has turned into steel,
i've still got the scars that the sun didn't heal
there's not even room enough to be anywhere.
It's not dark yet, but it's getting there

Well my sense of humanity is going down the drain,
behind every beautiful thing, there's been some kind of pain.
She wrote me a letter and she wrote it so kind,
she put down in writin' what was in her mind
I just don't see why I should even care.
It's not dark yet, but it's getting there

Well I been to London and I been to gay Paris
I followed the river and I got to the sea
I've been down to the bottom of a world full of lies
I ain't lookin for nothin' in anyone's eyes
sometimes my burden is more than I can bear
It's not dark yet, but it's getting there

I was born here and I'll die here, against my will
I know it looks like I'm movin' but I'm standin' still
every nerve in my body is so vacant and numb
I can't even remember what it was I came here to get away from
don't even hear the murmur of a prayer
It's not dark yet, but it's getting there

Tentempié de mañanas

2005-11-14T00:34:00.000Z

Por un momento le presto el Blog a Bou... se lo merece, y no tiene tiempo de hacerse uno... pasen y disfruten.

"No sé si será verdad pero un día un enano blanco parecido a un trabubu me dijo que la vida es muy corta, que no crece porque no le da tiempo a crecer, que no duerme por miedo a no despertar, que ya dejó de comer plátanos en la adolescencia y que aunque ve el cielo más lejos de lo normal se siente cerca porque nunca toca con los pies al suelo.Cogi la furgo y me lanzé a por un tentempié al super de la cuesta del poli, qué 'jámbre', esto del hambre porreta me gusta, no es lo mismo comer con ganas que ganarse la comida, y estas cañas de crema ya me conocen de hace mucho tiempo.

Salí echando agua por la boca, con la llave en la mano y yo sin saberlo!, me volví loco buscandola con las manos ocupadas y el chocolate apunto de derretirse... qué putada!

la vida no se merece estas cosas....

ante tal disgusto os dejo compañeros porque un gran amigo mío tiene muchas dificultades en la vida y le espera una noche más de gente, de soledad, de cigarrillos de cajetilla blanca y humo negro, de paredes inquietas donde sólo se escucha el rumor de las salas. Continuará..."

by Bou

Yo arranqué la penúltima cerilla

2005-11-13T03:15:00.000Z

"Hey, Mr Tambourine, que no se acabe el baile,

ojos de vidrio, sol de aluminio, tuya la sangre de mi nariz,

no es ir de divo en busca de un mal pico,

a ver si es sólo que me gusta porque sí..."

(Lichis)

Compartimos el humo verde con amigos que aparecen sin que los nombres, vemos desde la calle como echan a los primeros borrachos y cierran los últimos bares. Recordando bestias salvajes destapando ollas a presión, sube la temperatura. Bailemos sin saber la mierda que escuchamos. Las camisetas están para agarrarlas. No nos quedan vasos cortos, la bohemia se fue por donde vino. Ante tal desencanto, tiraremos botellas vacías contra los monumentos, mearemos en la calle con las luces encendidas, apagaremos el porro clásico de la penúltima cerilla sabiendo que no fue como los demás. Recuerda que yo la arranqué. El dorado pasó de largo esta vez. Chupitos a cambio de conversación... puede que no esté tan mal. A la penúltima siempre invito yo. ¿Cómo quiere el ron? En un vaso, por favor. Luego, en la calle, las farolas se apagarán para que podamos contar secretos. Al terminar, la vuelta a casa y los amaneceres. La porno del viernes ya ha terminado. Quiero volver a quemar Terrassa, que vuelvan las noches del lunes... a la mierda las putas golondrinas.

Demasiado tarde

2005-11-07T01:16:00.000Z

Le dije a la tormenta: “escucha, yo voy a hacer pensamiento”,
por más que llovieran puñales nunca dejé de plantarme flamenco.
No espero especial aspaviento por parte del cielo,
supongo que creo en eso de la república laica, de mi piel pa’ dentro de su piel,
tal como te lo cuento,
es el diario de un perturbado para el que las penas son menos con derechos de autor,
tú tienes tu canción, yo mi psicoanálisis pagado,
que se acabe la función al bajar del escenario.

(La cabra mecánica)

...hemos llegado tarde, amigo... está ya todo destruido...

Haciendo eses

2005-11-05T09:10:00.000Z

Hacía falta ya otra madrugada confundiendo borrachos con madrugadores. Hacía falta otra madrugada de furgoneta, donuts y gasolineras que no se fían de ti. Bou, sus preguntas, su guitarra y sus delincuentes. La marca del vodka no se puede pronunciar hasta que te has bebido la botella entera. Alguien intenta deletrearlo. Jodido como la vida. Déjate de gilipolleces y bebe, que la noche es joven aunque esté menopáusica. A tu pregunta de si el tiempo pasa muy deprisa, te contestaré en un segundo. Y luego el amanecer, las panaderías, el último smoking, las sobras, cantar a las cuarenta, bailar encima de los semáforos, sudar en el sitio más frío, volver haciendo eses.

Esa risa

2005-11-02T01:36:00.000Z

Tiroteo de secretos y dudas en el sofá de la muerte. Luego jugaremos sin que hayan vencidos en el colchón de la vida, ahora lleno de huecos de tí. Me buscas, te encuentro, me rodeas, te respiro, me ríes, te admiro, me cantas, te susurro, me alimentas, te jadeo.
Que grande arrancarte esa risa... ya no hay espacio para nada más.
Claro que lo notas, que tonto soy...

Trae tú el rock and roll

2005-10-30T22:16:00.000Z

Aquel que te ronca cuando no quieres silencio,
Nos llena de acordes el vaso de la madrugada,
y ahora mismo le oirás soltar: ¡vaya mierda de metáfora!

No se come la cabeza porque no la tiene en los pies
háblale de sueños, te manda a la mierda los primeros,
pero el resto los tiene él también.

Improvisemos amaneceres, te invitaré a la penúltima,
las cintas de video vendrán a hacernos un favor,
el sexo habrá que buscarlo o dejarlo a mano,
yo pongo las drogas, trae tú el rock and roll

Colecciona sonrisas en semáforos y trenes,
tiene la voz lenta por la falta de drogas
y los pies en el suelo por la misma razón.

Y no te escucha cuando no quieres hablar,
tenía el último verso hace cinco minutos,
le di demasiadas vueltas y ya no la puedo recordar.

Vente a versionar miradas y calles, es gratis,
las cintas de video vendrán a pedirnos perdón,
el sexo al final lo dejaremos a mano,
llevo drogas de sobra en el bolsillo, trae tú tu rock and roll.
Trae tú el rock and roll.

Cansado de esperar, aquí tienes tu canción... no es García Montero ni Flaming Lips, pero podría serlo, tengo muchos parientes lejanos a los que ni conozco...

Parafraseando...

2005-10-30T21:28:00.000Z

Almersio Zondian y Mariano Gaznate, como bien dijiste tú, tienen todos los problemas a nuestras soluciones...
Amigo mío, Inés apareció porque no la teníamos en la cabeza. Piénsalo.
Hay que follarse a las pijas...

Por mirar el paisaje

2005-10-29T11:17:00.000+01:00

Harto de tubos de escape con sobredosis de decibelios, propongo esperarlos en las esquinas con un palo gigante y metérselo entre los radios de la rueda delantera. Luego les pedimos un poco de silencio. Harto de tanto listo suelto y tan pocas ganas de matar. Harto de volver los viernes de los ferrocarriles, sin haber pisado un vagón, más vacío que los supermercados a las cinco de la madrugada. Harto de cantar sin saber el idioma que canto. Harto de decir sabiendo lo que digo pero sin saber que lo iba a decir. Harto de jefes y clientes y nóminas y horas de entrada: os podéis ir todos a clavaros bolígrafos en los ojos, no os lo pienso impedir. Harto de no parar en las escaleras por ir solo. Harto de ropa y droga de diseño: la nariz hecha polvo te hace libre, importante y artista. Harto de tanto artista suelto y aún no he visto ni una puta obra de arte. Harto de tanto tópico ya gastado. Harto de tradiciones, luces azules, personas y camiones llenos de mierda (no me refiero a los de la basura), mierdas llenas de personas y camiones. Harto del monovolumen, la familia numerosa, la comida de los domingos, la casita en los Pirineos, la falta de sangre. Harto de floristas, tequieros y cajas de bombones, vuelvo a proponer: una tarde a la carbonara o una mañana cargando cafeteras para dos en vaso de plástico. Harto de caminar siempre mirando al suelo, es mucho más interesante tropezarse con las piedras por estar mirando el paisaje. Harto del estúpido que escribe esto, que se cree lo suficientemente importante como para estar harto de todo y contento con nada.
Algo quedó en el tintero, seguro, pero no hay nada más que añadir.

Cobrando Sentido

2005-10-29T10:24:00.000+01:00

El título de este blog, improvisando amaneceres, cobró sentido entre un jueves de risas y un viernes de café con leche en vaso de plástico.

El frío de los focos

2005-10-23T00:45:00.000+01:00

(O de cómo el espectador percibe las diferencias entre una litera de tres pisos y un homófobo estadounidense colgado de un palo...)

(¿Homófobo? ¿Qué mariconada es esa?)

Creo recordar que alguien vestido de negro y con sombrero me contó una vez que el peor director de la historia del cine, ahora convertido en mito, mantuvo una conversación con ¿el mejor director de la historia del cine?, ahora convertido en Billy Wilder, en la que el primero le preguntaba: “¿Pero esto al final vale la pena?”. A lo que el enano calvo le respondía: “Si sale bien, sí”. Y así de contento se quedó. Me lo imagino con sus enormes gafas (¿llevaba gafas?) pronunciando la frase y alejándose a pasos cortos creyendo que era la mejor frase que había pronunciado en su vida: una sonrisa y un “joder, soy la hostia”.
¿Cómo “si sale bien”? ¿De qué? Eh, ¿tú, de que? ¿Y quién dice si sale bien? ¿el ejecutivo de la Warner? ¿el vagabundo de la esquina? ¿mi abuela que cree que los crispis de kellogs deberían comerse sólo el tercer miércoles de cada mes? En fin... si creen que estas palabras llegan a algún lado, están completamente equivocados... no sigan leyendo si tienen mejores cosas que hacer, como vomitar encima de la ensalada de atún, pensar en una frase ingeniosa para gritarle al próximo neonazi que vean (y por consiguiente entrenarse en la huida por patas) o construir una guitarra con cartón y cinta aislante (iba a escribir cartón y celofán, pero no sé como se escribe celofán)...
Y todo esto venía a que el armario que nunca se cierra está cerrado y eso crea confusión. Confusión que también crea el frío de los focos, que creo que era de lo que iba a hablar... Lo siento... sé que en estos momentos todos estarán deseando conocer a mi camello, pero tiene poco material y soy egoísta, como egoísta fue mi bisabuelo, mi abuelo y mi padre.

Atentamente,
Pedro Egoísta Pérez, profeta fumado

La culpa de todo fue del único esquimal gay

2005-10-16T10:35:00.000+01:00

(Ray Charles y Aretha Franklin tuvieron también algo que ver...)

Ahora que se atropellan las semanas, fugaces,
como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre tengo ganas de trepar
a tu ventana y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos sienten sin miedo.
Ahora que me despido pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos, que miran las
bocas, que gritan los dedos.

maestro Sabina...

Ya no creo en películas de Julia Roberts, ni en fundidos a negro ni en flash-backs a blanco. Hugh Grant ya no se queda con la chica, James Bond aún menos. Indiana Jones se perdió y ahora es a él a quien hay que encontrar. Un día se dejó el sombrero en una tienda de productos de limpieza, pero al salir se encontró con un necrofílico que le pidió que le acompañara al sofá de la muerte... y ya no se ha sabido más de él.
El albaricoque sigue dando guerra, pues quiere cambiarse a la primera fila del cine, donde no se ve una mierda, pero se sienta ahora Ella. Mierda. Butacas ocupadas. Al acomodador no le funciona la linterna y no sabe por donde ir. Iremos despacio, sin tropezar, y, sin llegar a ser metáfora, quizá la luz de un mechero nos ayudará.
Si no has estado un domingo sin poner la mesa en la Meridiana ni un jueves de carbonara en Terrassa no has visto el paraíso terrenal. Pregúntenselo a Ella, tiene entradas gratis para toda la temporada, sin horarios y sin reservar el derecho de admisión.
El rodaje ya empezó, será todo a la primera toma. El foco está estropeado y la script con la regla... El reducido equipo no tiene ni idea de cuál será el próximo día de grabación. Pero al fin y al cabo, en el de hoy la alegría nos salió gratis también. Detente a besarme aunque el semáforo esté en verde... los que quieran cruzar que crucen, que yo tengo mejores cosas que hacer. Si las golondrinas han vuelto, yo iba tan drogado de ti que ni me he enterao...

Para empezar...

2005-10-16T01:57:00.000+01:00

No se me ocurre nada, ni para comenzar ni para terminar... Supongo que ahora no es el momento. Hay que encontrarlo... Pensar que en algún momento llegará... Paciencia... Joder... habrá que cambiar de camello.