Mañana es nada

Y veo otra vez esas caras en la autopista... Oh my godness! I can't believe what are watching my eyes! Mejor que te calles. Dos verbos. El chino de la no pizza nos persigue. Tócame un sol, luego un re y un do... ya está. El blues es azules en inglés. Cerveza es un euro. Mañana es nada.

Mucho vaso para tan poco cepillo

No llegarán los pelos a la ducha fría, ni las miradas entre espaldas en la cama, ni el rencor, ni los celos, ni las latas de sardinas, ni desesperar a que caduquen las alas, ni domingos de parque y películas malas, ni martes de tele para que el silencio aguante, ni viernes de polvo y cigarrillo porque toca, ni la cama en el congelador y los guisantes en la habitación. No se apagará el sudor, ni habrá que cantar las cuarenta ni carcajadas a escondidas, ni salir a la terraza porque hace frío en el comedor. No llegaremos a ver la sangre en el alma, ni los clavos en la sien, ni las persianas bajadas, ni la peste a rutina y a pies, ni los besos a granel. Ni veremos marcas de carícias por el recorrido de siempre, ni tendrá acompañante mi cepillo de dientes, ni faltarán los acordes del viejo Bob.

Un saludo

Harto de vomitar a la luna llena, harto de las barras, los truenos, los coches aparcados, los pakistanís con cerveza. Harto de tanta bohemia y tanta polla, harto de cubitos de hielo, vaso corto, ¡esta canción es increíble! Harto de las eses, los boyerés, el sudor de no acercarse demasiado, la gorra de pelo rizado se pasea por el circo buscando una presa, harto de encontrarse con todos. Y con nada. Harto de tanta mamonada, hoy me quedo en casa, lo de madrugar ya es otro tema. Mañana quiero más de lo mismo.

Un saludo a los ocupantes de esa furgoneta blanca que surca las noches de Cerdanyola en busca de chupitos a cambio de conversación... Seguro que alguno de vosotros la habrá visto alguna vez...

¿Qué más se puede pedir?

Se peinaba a lo garçon la viajera que quiso enseñarme a besar en la gare d'Austerlitz...

Un mensaje: “Quiero una birra contigo esta noche. Estoy en casa, amigo”. El raval nos echaba de menos. Y no se hizo esperar el día que menos se lo esperaba. Los vaqueros gays nos buscan en las butacas, pero ya estamos entrando en la autopista. Los bares de la esquina ahora están en plena calle y ya no te sirven güisky en vaso corto ni cierran a la hora que se van a dormir los pakistanís con cerveza. ¿Hay espejos en las paredes o son todos los camareros iguales? Nos sentamos al nivel de los bolsillos del tejano.

Charlie no se mueve, ni habla. Tampoco vigila las chaquetas.

El rojo lo vi yo primero. Un músico hace eses y tiene las pupilas en Cuenca, pero besa de verdad. En esta calle hay que quedarse un rato... pasará algo. El equipo higiene nos obliga a mear en baños al aire libre. El control de dopaje dará positivo. Al final no descubrimos de donde venían las cajas amarillas de cruasanes, pero el chino de melenas nos deleitó con una pizza perfecta para ese paladar. Era en realidad una mezcla entre una crepe y un rollito de primavera.

En fin, y Bou en españa conoció a Bou en francia y se hicieron amigos, y fue dura la despedida, y los hombres con manguera intentaban separarles, pero ellos resistieron, mojándose los pies por aquél cruce de alter egos… tal vez no se vuelvan a encontrar, como nunca más verá a aquella mujer que vivía en la calle, viendo pasar borrachos de cubatas a ocho euros, la que le dio conversación a cambio de nada… ¿qué más se puede pedir?

Y a Bou ya no le entienden los franceses. Y las tres mujeres de la parada del bus se fueron ya a la cama. Y a los farloperos se les queda tragada la tarjeta de crédito. Y al italiano le dará positivo. Y en las gasolineras ya no se limpian las puertas de los lavabos.

Sonido de Apertura de Libro

Llega por fin el mes de la muerte en el corte inglés. En la primera planta tenemos a Maria de las Mercedes con su examen parcial de “Aritmética y literatura universal del siglo XX”. En la segunda planta, espera el Señor Fernández-Urquijo para la entrega de la “Disertación sobre la diferencia entre los frescos del Greco y la perspectiva cónica que adquirieron, al obsrvarlos de forma efímera, los conciertos de John Lee Hooker”... Disculpe, ¿A que se refiere con frescos? Debemos ver aun diecisiete plantas más, luego se lo explico.
En fin (vuelvo a robar coletillas), empezaré hoy mismo... Today is the day... otro mes más descubriendo bibliotecas donde siempre habías pensado que había un asilo, admirando obras de arte de la literatura en las paredes de los lavabos de la facultad acompañado de tu noveno cigarrillo de la mañana, mejorando técnicas innovadoras para asesinar a profesores enrollaos y hacer que parezca un accidente, o adquiriendo nuevos y complejos conocimientos en el arte de cagarse en dios y en el puto sistema educativo...
Antes de ponerme a ejercitar los codos, decidí descargar algo de ira en este blog.

Espero que les parezca justo.

Vamos a ver... ñiiiiiiiii... (Sonido de apertura de libro).

Papel de vater

El sonido del intermitente hacia la izquierda, hago un traveling larguísimo con la mirada, yo no conduzco... Arboles que dejaron de peinarse en el ochenta por una apuesta contra el irlandés peleón, que no se lava los dientes desde esa misma fecha por la misma razón. Si rima, la culpa es del rock and roll, que es aquello que creó dios el octavo día porque estaba aburrido.
La resaca me recuerda que soy un niño y los pelos de la ducha se quieren apuntar a cursos de francés. Ahora la culpa es toda mía, intentaba cagarme en Dios, pero él no estaba aquí para aceptar mi mierda...

Jugar por Jugar

Sugiero que el más triste de los presos tenga derecho a sábanas de seda;

bendita sea la boca que da besos y no traga monedas.

Propongo corromper al puritano, espiar en la ducha a las vecinas,

ir a quitarle al dios de los cristianos su corona de espinas.

Nada de margaritas a los cuerdos, hay que correr más que la policía

para bailar el vals de los recuerdos llorando de alegría.

La vida no es un block cuadriculado sino una golondrina en movimiento

que no vuelve a los nidos del pasado porque no quiere el viento.

Se aconseja dormir a pierna suelta lejos de tentaciones de diseño,

que no pase de largo por tu puerta el hombre de tus sueños.

La rana esconde un príncipe encantado, tu boca un agridulce de membrillo

،qué ganas de un cursillo acelerado de besos de tornillo!

Conviene entrar penúltimo en la meta de la vuelta a la infancia en patinete

y fusilar al rey de los poetas con balas de juguete.

Por qué no doctorarse en cremalleras como hace la hormiguita por tu espalda

e hilvanar con jirones de banderas braguitas rojigualdas.

Hacen falta cosquillas para serios, pensar despacio para andar deprisa,

dar serenatas en los cementerio muriéndonos de risa.

Joaquin Sabina, como no